Dudas

Quiero saber
qué es lo que piensas.
Si tienes miedo,
dílo.
Veré entonces
qué puedo hacer.
Si, en cambio,
dudas,
dame la oportunidad
de demostrarte lo contrario.

Yo te puedo decir,
por ejemplo,
que hace tiempo y frío,
que extraño decir tu nombre
casi como extraño
el calor de tu piel.

Te puedo decir,
que te necesito cerca mío,
y necesito saber
que realmente estás ahí.
Que necesito tu sonrisa
y de tus ojos beber.

Que, pese a todo,
yo quiero intentarlo;
que el amor,
no puede estar equivocado,
Quiero que nos intentemos a la vez.


Pero quiero saber,
porqué ya no me llamas
ni me escribes.
Si es que dudas,
mira a mis ojos;
y deja en ellos tu pasado.
Si es que temes,
ven a mis labios
y te cantarán una nana.

Pero dime,
por que no estás.
Por qué te busco
y tu no estás.
Por que quiero encontrarte,
en el amanecer de mi mañana.

Momentos decisivos

Escribo esto antes de un momento bastante crucial de mi nueva existencia.
Tengo nervios tanto como tengo miedo. Tengo miedo. Y este miedo es un sentimiento tan puro y perfecto que siento que quemaría el papel con tan sólo escribirlo,
Pero este miedo es decisivo. Me hace notar que soy humano y que sigo sintiendo. Y de éste miedo nace la esperanza; es el goce de que sigo siendo humano, que sigo sintiendo cada paso que doy.
Existen otras formas de hacer las cosas, por supuesto. Pero es esta la única, la que considero más adecuada, teniendo en cuenta mis antecedentes y mi personalidad.
El miedo, como el sufrimiento, son necesarios para saber que sigo aquí.
Y aquí sigo, esperando. Esperar es también necesario; calcularlo todo objetivamente, aunque sea sólo en la teoría.
Me tiemblan las manos; no quiero ver la hora por que sé que la hora ya se acerca. No soporto este estado actual de mi estar, tanto consciente como inconsciente.

Y la puerta se abre.
Ahora entro yo.

(15 de Diciembre de 2011)

Prosigue el día

inventando ficciones,

en el nombre del recuerdo.

Nubes en el cielo,

cargadas en deseo;

pétalos de blanca rosa,

flotando en el silencio.

Silencio, triste silencio.

Hacen falta los poetas

y su canto sobre el vacío

Pétalos de blanca rosa,

flotando en el paso,

cayendo a mis pies

gotas desde el cielo.

Alguna vez, nosotros,

vimos flotar esas nubes

y nos preguntamos entonces;

¿Dónde es que quedarían?

Pétalos de blanca rosa,

llegaron a mi hastío

irrumpieron en mi soledad,

como lluvia de sonidos.

***

Tu nombre y melodía,

tu risa y tu inocencia

pétalos de blanca rosa,

flotando en el silencio...

Despedida

Me es difícil despedirme de ti.
Lo sé.
Lo siento.
Me es difícil despedirme;
decirte un adiós,
un hasta luego.
Quizá por que no quiero que acabe,
por mi destino tan incierto,
quizá por que sigo sin saciarme
de tus labios, de tu voz, tu pensamiento.
Me es difícil despedirme,
decirte adiós en mi desasosiego
dejarte hoy, ahora; en ésta noche,
empapar con éstas lágrimas un desierto.
Saber que un día fuiste mío sin yo tenerte,
que vivirás como mi pnesamiento de tormento.

Hubo una vez una noche.

Hubo.

Hace mucho.

Ahora sólo es recuerdo.

De tu cuerpo y la Luna.

El existencialismo es melancolía...

Hoy es de esos días donde huir es la respuesta,
donde los enfrentamientos se ganan evitándolos,
donde hay valentía en los actos más cobardes
donde un silencio es la mejor y única respuesta.

Hoy es de esos días, donde la vida es ámbar,
donde no hay símbolo en las palabras,
donde no hay sentimiento en los poemas,
donde tu figura me falta y no te extraño.

Hoy es de esos días donde prefiero no leerte
donde el recuerdo se vive y la vida se sueña
donde el anhelo es lo que fue y será
donde la distancia termina el conflicto.

Hoy es de esos días, donde la vida falta y sobra
donde la única prueba de la vida es el tiempo,
donde no hay buen o mal pié al levantarse
donde las mejores sonrisas se quedan escondidas en los labios.

Hoy es de esos días,
donde sencillamente sería mejor
no haber vivido ni pensado
donde mi vida parece distante,

pero no lo suficiente...

No quiero cerrar los ojos y no verte.

¿Es tu cuerpo el que me visita?

¿O es el mío el que delira?

Llama a la noche, que se acerque;

que preste atención a mi ilusión.

Guarda tu silencio en mi ruido,

no quiero cerrar los ojos y no verte.

Tu cuerpo se siente tan certero,

que no quiero sentir el mío y no sentirme

volando entre nubes, nadando en el polvo,

la oscuridad que te ilumina entre los senos.

Muérdeme y mastica mi sangre,

siente el algodón que me conforma, 

y los sueños que me deliran.

Siente mi triste carne; polvo y nubes, 

sabor a noche, a sueño y a poeta.

Pero no me hables, no.

Que el sueño que se sabe sueño,

es siempre la realidad más lúcida y certera.

Fija tus ojos en los míos,

no dejes que la Luna muestre

sólo media sombra, media vida;

seamos mejor el sueño completo.

Quien vive es vida,

quien delira es vida,

sólo el insano es cuerdo.

Seamos música y silencio,

ritmo y melodía.

No dejes de tocarme,

no dejes de besarme.

Música ilusoria y vacía.

Pero no intentes hablarme, no.

Que no recuerdo tu voz,

no recuerdo tu rostro,

no recuerdo más que el calor,

del último abrazo.

Y yo no quiero cerrar los ojos y no verte,

no quiero abrirlos y volverte a quitar la vida.

El bosque [Es que amor...]

Amor, no es que no te quiera.
Es que amor, estoy cansado de quererte.
Te llevaste mi vida, mi carne, mis luces,
mi sentir, mi deseo y mi vida,
Sabiendo que no volvería a verte.
Y te busqué entre los olmos,
encontré compañía con el viudo lobo solitario,
lloré con el sauce llorón,
pues mi fatídica risa
avergonzaba a las hienas
y el poeta encontró mi canto
demasiado desdichado.

Pero tú nunca apareciste,
te busqué entre los abedules,
lloré con ellos cuando caían
las hojas de su triste otoño,
pero mis lágrimas ya no te invocaron.
Es que amor, yo te quería,
amaba las ansias de quererte.
Pasó la noche, la luna, las estrellas,
la noche, la soledad, tu recuerdo.
Viví la compañía de la noche y tu ausencia.
Pero mi canto era desolado hasta para el lobo.

Estoy perdido en mí mismo
y no quiero abrir los ojos,
pues el funesto bosque
ya no se extiende hacia los lados,
echó raíces en mi corazón
y crece desmesurado hacia adentro.
Amor, no es que me hayas abandonado,
es que amor, no te despediste en tu partida,
te fuiste cuando mis lágrimas
rodaron por tu tierna espalda
y el viento frío te caló en los huesos.
Pero no quiero abrir los ojos,
la soledad se mide en tristeza,
en osucirdad, en ausencia de compañía,
en recuerdos y en tristeza
y no quiero seguir los caramelos de luz
que dejaste en tu paso por el bosque.
Amor, no es que no quiera que regreses,
es que amor, estoy cansado de quererte.

Te extraño...

¿Cómo decirte que te extraño?
Pues así. "Te extraño".
Te quiero a mi lado por las mañanas y en mis sueños por las noches.
Extraño aquella risa tan puntual,
tus conversaciones, tu mirada solemne,
extraño tu silueta en las noches,
tu oscura soledad haciendo compañía a la mía.

Te extraño.

Pero simplemente,
no sé como decirlo

Niqab

Discretas olas turquesa,
se superponen en tu rostro
el rumor de la brisa marina
suave melodía en un parpadeo.

Vivo en tu rostro,
en la arena de tus ojos
disolviéndose entre mis dedos;
lágrimas venidas del Mar Muerto.

El turquesa de las olas
se pliega entre silencios
dándole vida a una sonrisa
sumergida bajo el miedo.

Vivo en tu rostro,
allá donde no veo
donde la Luna se extiende
y tus ojos no iluminan.

Navego en un velero
marcan el Norte tus caricias
busco la humedad del beso
que se esconde en olas turquesa.

Recuerdos (1)

No puedo escribir hoy.
Te extraño.
Y duele admitirlo.
No puedo escribir.
No puedo darte forma.
Porque no eres palabras.
Eres vida, pero sin embargo,
no puedo vivirte.
Las palabras se juntan,
formando tu nombre.
Pero no puedo escribirte.

Las palabras
no tienen tu sonrisa.

Fetiches

Sus manos eran las que habían llamado mi atención. Nacían por las mangas blancas de la camisa, que asomaban un reloj y unos vellos relajados. La forma en la que tomaba el cigarro, como si sólo estuviera encendido por la calidez con la que lo hacía y pudiera calar el humo al momento en el que sus manos suspiraban. Dedos largos, contrastando con las uñas cortas, el vello sobresalía sobre el dorso de las manos, en las falanges de los dedos, donde dos lunares adornanban como anillos el dedo índice y medio, y las cicatrices de cortes superficiales mejoraban aún más el conjunto.
Las dos manos, una sosteniendo el peso de las ideas y la cabeza, mientras y la otra juntaba con impaciencia los dedos en el pulgar, uno a uno y de regreso; índice, medio, anular, meñuique, anular, medio, indíce. Sus manos llamaban a mi cuerpo, quería que me tuviera entre sus manos con la suavidad con la que fumaba al cigarro, con la impaciencia con la que jugaba la mano derecha...
Dos suaves golpes con el pulgar bastaban para que la ceniza cayera lentamente del cigarro de forma reverencial, disfrutando que su caída haya sido producto de los movimientos hechos por tan fino par de manos. Y de vuelta el humo exhalado salía de su boca y se colaba entre la mano izquierda, acaricándola, sintiendo el suave terciopelo que era la piel y que lo recibía de forma referencial.
Terminé acercándome. La mano izquierda se deshizo de la colilla con un suave movimiento hacia afuera mientras y la mano derecha se extendía frente a mí, se extendió y se plegó junto con mi mano en reverencial saludo, pero no solté su mano.
No solte su mano mientras y nos conduje lentamente hacia la oscuridad, no solté su mano mientras y la dirigía hacia mi sexo para que advirtiera mis intenciones, no solté su mano mientras y me quitaba la ropa para que el par de manos pudieran mostrarme las maravillas que podrían hacer sobre mi cuerpo...

Apuntes para la novela (Azul como tus ojos)

Capítulo 01: Las casualidades huelen a lluvia.

Caían a dispar           

Con el más bello compás

Gotas de lluvia          

Recuerdo la primera vez que vi a Raquel. Fue en uno de los momentos más difíciles de mi vida cuando nos cruzamos. El verano siempre pasaba a saludarme con la nostalgia del pasado, a lograr que me preguntara dónde había guardado las esperanzas del futuro o si se me habían perdido o robado en una de mis múltiples mudanzas. Mi lugar en el mundo era confortante, pero comparado a las ansias con las que viví la juventud me sentía defraudado. Pero no debería detenerme en mi vida cuando es otro el asunto que me ocupa.

Yo buscaba entre las librerías de viejo algún poeta versado para inspirarme. Me gustaba perder el tiempo los viernes después del trabajo rebuscando entre las librerías, oliendo la sabiduría que algunas veces queda olvidada tras varias capas de polvo. Conocía también el recorrido y las estanterías tanto como me conocían los vendedores. Algunas veces me apartaban libros, otras me miraban con un poco de pena mientras le decían al viento que no tenían ninguna novedad, que pasara la próxima semana.

La tarde pasaba. La lluvia era lo único que parecía diferente ese viernes. Las personas iban y venían con las mismas ansias y prisa que siempre, sin detenerse a mirar el mundo por un segundo. Siempre he tenido la costumbre de mirar a los ojos a las personas con las que me cruzo y especialmente ese día parecía que mendigaba una mirada entre multitudes de personas que pasaban con rapidez para no mojarse, como si la lluvia les recordara que viven, que están ahí; que el mundo existe y que hace falta detenerse y ladear un poco la cabeza para que las gotas de lluvia te cuenten su historia y la del mundo y que esos recuerdos tienen también una vida igual que las suyas, que no deben ser evitados. Después de todo, nadie se había derretido con la lluvia, o al menos, no hay registro de ello.

Doblé la esquina para dirigirme al metro. Ahí fue cuando la vi. Raquel caminaba bajo la lluvia del verano con su paraguas amarillo y una gabardina gris. Por primera vez aquella tarde, alguien me regresó la mirada. Pero su mirada no venía sola, no hizo falta más que ella e intuir que venía de un cuerpo que se erguía tan solo, resguardándose de las gotas de agua, para dejar atrás la etiqueta de extraños y dar paso a conocernos.

Nos detuvimos ambos mientras y la molesta gente serpenteaba para continuar su camino. En ese momento no supe que fue lo que me llamaba tan atentamente, pero podía sentir las vibraciones que resonaban con el intercambio de miradas. Sentí la conexión inmediatamente y con esa mirada nos dijimos mucho más que en todo el tiempo que nos conocimos.

Camine al lado de ella y tomó mi brazo. Los paraguas chocaban y entre los toques se originó una pequeña cascada que desembocaba en nuestros brazos entrelazados, pero el frío del agua no se comparaba con el calor de su mirada. Sin pensarlo, nos conducimos mutuamente a resguardarnos en un café cercano. Adentro el olor tostado del café se mezclaba con el gris de la lluvia, dándole una sensación bastante peculiar a tu olfato. Pedimos dos espressos y nos sentamos cerca de la ventana. Una sonrisa se dibujó en tu rostro cuando viste correr a un anciano bajo los tejados, intentando resguardarse de la lluvia.

Esa es la mejor imagen que guardo de ella. El piano de Tord Gustaven sonando de fondo, unas gotas de lluvia resbalando desde sus cejas, su nariz tan colorada como sus mejillas, unas cuantas pecas espolvoreando el contorno de sus ojos y el filo de sus dientes dejándose entrever en su sonrisa.

– Dicen que las cosas buenas no caen del cielo. – Empezó a decirme tras dejar de soplar tan gentilmente al café. – Pero entonces, ¿La lluvia qué? ¿Acaso hay personas arriba que tienen la paciencia de gotear agua tanto tiempo?

– Lo bueno está en lo inesperado. – Solté tras titubear unos instantes. – Nunca sabes cuando en la siguiente esquina encontrarás algo que te cambiará por siempre. – Y mi propia sonrisa delató que pensaba en ella al momento de decirlo.

La lluvia se veía inagotable desde la ventana. No pude evitar imaginarme a viejos con su bastón y su barba larga y gris derramando gota a gota el agua de la lluvia. El verano había llegado la semana pasada, tan puntual a su cita, queriendo lavar todo resto del calor de una de las primaveras más sofocantes en la ciudad. No podías saber que tanto había avanzado la tarde porque ni siquiera el sol atrevía a asomarse entre las nubes cargadas de lluvia.

– Entonces, tú debes ser de aquellos que no creen en el destino. – Volvió a hablar tras darle un sorbo al café. – Bien por eso. A mí me parece la charlatanería más grande. Es cierto que toda acción tiene consecuencias, pero las decisiones y la moralidad existen porque no somos seres condicionados a una sola respuesta. Todos nosotros decidimos lo que hacemos, aunque esperemos que de una casualidad salga uno de los mejores recuerdos.

– Las casualidades suelen ser las que más pesan en nuestra vida. Las decisiones idealmente se toman pensando en las consecuencias. Pero una casualidad, siempre parte y va hacia circunstancias inesperadas.

Y volvió a sonreírme al ver que pude entender el mensaje oculto entre sus palabras. Ese día hablamos entre varios cafés. Le dije mi nombre y me dijo que se llamaba Raquel. Estudiaba Artes Visuales y se había quedado atrapada entre la lluvia cuando compraba materiales para la siguiente semana en la escuela. – La belleza está a unos golpes de pincel. – Me dijo. – La belleza se esconde en el lienzo en blanco. O a la vuelta de la esquina como dices tú. Hay veces en las que tras unas pinceladas todo parece revelarse ante mis ojos. Otras, el arte sólo está ahí para que lo contemple, con una eterna sonrisa, tomando un café en una lluviosa tarde de viernes.

– ¿Es tan antiguo como parece? Me recuerda a los que usaban mis profesores en primaria. – Raquel no pudo evitar meter la nariz dentro de mi portafolio, sólo para confirmar entre listas, exámenes a medio calificar y libros de física y de docencia mi profesión. Por aquél entonces llevaba cinco años enseñando en una escuela secundaria cercana al centro de la ciudad. En las noches, trabajaba en el Observatorio, a dos horas hacia el sur, por lo que la mayoría de mi tiempo lo gastaba leyendo. Me gustaba escribir poesía, aunque nunca fue lo suficientemente popular como para ser publicada.

Entre el leve rumor de la lluvia, el jazz amenizando el café y la plática que siempre tomaba rumbos inesperados, nos volvimos el vivo ejemplo de una dulce casualidad. Desde ese momento nos tratamos como dos grandes amigos. Por el trabajo nunca había podido tener una relación con la calidez que me brindaba Raquel. El tiempo y la distancia habían creado barreras entre mis grandes amigos que a mis treinta años no estaba dispuesto a saltar. Con ella, fue diferente. Sabía que algo nos había atraído y acercado, que ambos vimos lo mismo en el otro, aunque en distinto ángulo. En ese momento me relajé pensando que nuestros cuerpos habían conseguido la química que hace falta para enamorarse, aunque no supe que algo más allá de los límites humanos nos había entrelazado de formas que ni siquiera soy capaz de imaginar.

A las primeras señales de la noche, ambos tomamos caminos diferentes. Yo al sur y Raquel al norte, pero añorando la intersección de los puntos cardinales. Por qué negarlo, me había enamorado de ella. Raquel era la compañía, la curiosidad y la inspiración que yo había perdido junto con la juventud. Un beso en la mejilla y un abrazo dejaron para siempre su perfume y calor en mi rostro. Incluso hoy sigo acariciando mi mejilla para recordarla.

Noche al final del túnel.

Vamos, entra, si te quedas ahí fuera vas a coger un resfriado. Sé que la noche es muy linda y que las estrellas, diminutos puntos brillantes, son lo más fascinante que alguna vez podremos ver. Entra en la habitación. Apaga la luz y acuéstate a mi lado. Olvida quien eres, de dónde vienes y ámame con la misma curiosidad que le tienes a las estrellas. Sé que éste no es tu lugar, que no reconoces la noche que hoy nos ocupa, pero la soledad es inmensa y la compañía muy poca. Deja que te desnude poco a poco, que desabroche tu sujetador mientras y mis labios te administran calmantes como besos.

Deja que la oscuridad llene los huecos donde mi carne no refleja la luz. Ponte enfrente de la noche y bésame con todo el desconcierto que tienes. Eso, así es como se hace. Sonríele al placer y olvida todo. No pienses en como llegaste aquí, que no tengo respuesta para ello. La noche en la costa es hermosa, pero tú estás cubierta de una belleza surrealista. Concéntrate en el sonido de las olas del mar; van y vienen, van y vienen… Vamos al balcón de vuelta, quiero ver como se mece tu pelo con el viento, como las olas del mar lo atraen y lo sueltan, como tu pelo se pierde entre la noche con suavidad entre mis manos.

Perdóname, ni yo mismo sé que hago. No tomes en cuenta mi titubeo y sonríele a la noche. El porqué es lo que menos importa cuando dos personas se aman, si la vida les dio la posibilidad de reunirse. Toma mi mano, siente su calidez. Mira a los barcos, como pasan sobre el agua sin detenerse a admirar la belleza  que tienen enfrente, completamente opuesto a nosotros. Ahora, deja que te guíe hasta mi corazón y notes lo mucho que me atraes. Hacemos historia a cada beso que nos damos.

Volvamos a las tinieblas, que sólo desde ahí puedo amarte sin remordimientos.  Sólo de ésta forma puedo amarte, lo siento. No llores, respira; tranquila. No quiero que regreses, no aún, no ahora que es la última vez que te tengo en mis brazos.

No te vayas… No. Recuerda. Recuérdame siempre. Cuando regreses y te encuentres muerta, no dudes a venir a visitarme, a que encuentre consuelo entre lágrimas.

Nunca mires hacia atrás

La silueta
camina
sin rastro
sin nombre
buscando un pasado.

Y el lago
refleja la figura
propia de
la eternidad
de la soledad
de un espíritu sin cuerpo


Sin huellas sobre la fresa nieve...

Arrepentimientos

De lo único de lo que me arrepiento, es del miedo que siempre viene acompañado en los primeros momentos del amor, del titubeo al tocar por primera vez la suave luz de tu piel y desnudarte para que apareciera el alba.

Me arrepiento de los silencios infundados, de las palabras no dichas y de las caricias pensadas que jamás se mecieron en tu cuerpo. De haber, al fin, conocido la belleza corpórea y momentánea que es el momento del amor donde sólo nos dejamos llevar y nos complementamos en la perfecta implementación de lo que nos gusta, lo que amamos y de los roces perfectos, ese preciso instante donde todo se convierte en perfección desde los errores, en noche desde el día, en amor desde las sombras. Me arrepiento de tenerte e irme, de no querer mirar hacia atrás cuando partía desde tus brazos para ya no regresar.

Me arrepiento de mí, de haber amado sin vivirlo y de ahora vivir sin amarte. Me arrepiento de haberme acercado al mundo desnudo cubierto de mis miedos y temores, de no dejar que el viento tocara mi piel, que la Luna de la noche cegara mis ojos y pudiera ver al fin tu sincera belleza.

Morí. Estoy muerto desde mucho antes de tus primeros toques, que me encendían y me mostraban la vida, energizándome para brillar en medio de la oscuridad y notar mi propio camino entre los huesos. Estoy muerto, muerto de ti y de mí. Ahora lo abstracto cobra sentido cuando le doy tu nombre. Vago errando entre dos mundos; tu vida y mi muerte. Tu noche y mi profunda oscuridad. La vida es el simulacro que nos prepara para la inefable verdad de la no existencia. Nos hace nacer para brindarnos por default un buen pretexto para morir. Estuve vivo. Estoy muerto. Es así de simple. En este momento lo creo. Descanso en tu memoria, tomo forma en tu arrepentimiento, pero no puedo existir ni un segundo más. No existo porque no soy materia, por qué el deseo es fuerte, tan fuerte para cegarte al mirar a un cuerpo desnudo, pero no lo suficiente para traerme de vuelta.

Me arrepiento de no existir más allá de tu mente, de que hayas sido el instrumento que me mostró la luz de la que tanto tiempo negué por que no era materia. Me arrepiento de descubrir que yo era esa luz. Me arrepiento de entender de esa forma que no existía.

Estoy muerto y ni el viento se detiene a escuchar mis palabras, de vez en cuando, veo una luz con la forma de tu cuerpo y no paro de repetirme a mí mismo cómo me gustaría que fueras esa luz, que terminaras descubriendo que no eres y que nos pudiéramos amar en la no existencia.

De lo único que me arrepiento, es de morir.

Besar el suave contorno de tu luz

Besar el suave contorno de tu luz,
que se airea,
distorciona,
y toma forma;
de espacio
entre mar,
de besos,
de caricias entusiasmadas
de causa oscura
o de amor.

Besar el suave contorno de tu luz,
que tome forma,
y adquiera textura
de mediodía
de labios
húmedos del elixir
cristalino del deseo.

Besar el suave contorno de tu luz,
hasta que amenace con despedirnos
el anochecer...

Nostalgia

Mirar el campo
y sentir tu tristeza;
en cada trigal,
en cada becerra.

Buscarte en el cielo
o en el verde de la tierra.
Escucharte en los pájaros
que lloran tu nombre.

Y recorrer el olvido,
para seguir sin tus besos.
Pero ahora sé que olías
al eterno rocío del campo.

Nostalgia;
las manecillas caminan,
aunque no estés ahí
para darle cuerda a mi reloj.

Cuando te falte compañía en medio de la noche...

Cuando te falte compañía en medio de la noche quiero que me recuerdes, que suspires y que tras ese suspiro poco a poco mis manos vuelvan a recorrer a tu solo cuerpo y que tus labios sientan la compañía propia de otro cuerpo en la melodía del amor. Amamos y vivimos, pero vivimos para amar. Y yo amo pensarte así, en medio de la noche cuando ya no me queda más que el recuerdo de tu aroma, del sabor a miel de los besos que me dabas y el recuerdo de tu bello cuerpo en mi consorcio.

Quiero que tú también me recuerdes como yo lo hago, que me inventes según lo que te inspiran las estrellas de la primavera. Si buscas a Sirio encuentras a mi alma, siempre pensando en ti. Si buscas en tu mente, encuentras a mi cuerpo, buscando el calor del tuyo en una mágica velada. Es así como funcionan los recuerdos, es la forma de la que dos amantes no se olvidan y se encuentran listos para llamar al otro y vencer al orgullo tras días de solitud. Pero tu cuerpo, yo no dejo de pensar en su perfección y dentro de mi mente guarda uno de los lugares más especiales; si no lo pienso, lo sueño.

Recuérdame cada vez que veas el ocaso y siente como en medio de la nada algo así como un calor cubre tu mano, es mi mente buscando a la tuya cada vez que lo veo, cada vez que la noche llega y sé que no te voy a encontrar porque para eso mismo te busco. Sí, te busco. Insaciablemente te busco cada vez que viajo al mar y pienso que voy a verte llegar con las olas; así paso las tardes, buscándote en el rumor del mar y esperando escuchar desde aquí tus suspiros con la brisa marina. Pero sé que no vas a llegar. Me alimento de esa ilusión, porque no me queda mucho a que sostenerme, parece como si fueras el huracán y que fueras a reconstruirlo todo cuando llegues. Pero la ilusión me gusta y la imagino, te imagino nadando conmigo, buscando el puerto para llegar a tierra y que podamos tenernos. Pero sé que no vas a llegar y, pese a mi cruel imaginación, me alegra que así sea; para poder esperarte y cuando se de la casualidad de que nuestros mundos se vuelvan a cruzar, yo siga alimentando a mi ilusión con tus besos y a mi mente con tu recuerdo.

Por eso te pido que me recuerdes, que la noche siga y no termine nunca. Aunque nos encontremos en lugares distintos, siempre miraremos a la misma estrella y nos encontraremos cubiertos por la misma noche. Para que así, ambos nos pensemos amándonos en la distancia media del deseo….

Estabas ahí; sólo estabas.

Estabas ahí; tú sólo estabas. Como un río sin corriente o una televisión apagada; ocupabas ese lugar entre el mundo y yo no tenía ojos más que para verte estar. Y yo me conformaba con eso, con estar cerca de ti; con poder mirarte a través de la ventana de forma automática cuando al dar el salto de renglón me quedaba sin inspiración y entonces regresaba al texto, cerraba los ojos y mis dedos escribían.

Estabas ahí, sólo estabas. Sin expresión a través de la ventana. Mirabas, no hacia mí, no a nadie sino al vago punto de una mirada. Y yo era feliz con la distancia. Te sonreía y a veces a lo lejos te saludaba. Así era aquello, cubierto de una oscura melodía de la que yo completo me saciaba.

Estabas ahí, sólo estabas. Quizás hubiera sido mejor que ésta historia tenga ese final, a veces uno se detiene a pensar qué hacer, se cierra y nubla en su ser cuando la respuesta la tiene enfrente de la ara. Así es como pasa esto y no nos queda más que darnos cuenta, algunas veces muy tarde, de aquella respuesta que descartamos por obvia pero que realmente, es la necesaria.

Estabas ahí, sólo estabas. Y tu cuerpo me complementaba. La distancia era lejana. A veces escuchaba a tu voz que me llamaba. La distancia era cercana. Si la lluvia caía, tu cara no estaba nublada. Si el arcoíris se extendía, tu cara no se rayaba. La distancia era distancia. La distancia nos mediaba.

Estabas ahí, sólo estabas. Mi vida seguía y el tiempo pasaba por ti; cambiaba tu ropa y tu expresión facial. Pero un día me cansé; salté por la ventana e intenté ir a tu lado, pedirte una palabra, un suspiro, un abrazo o una sonrisa, pero por más que lo intentaba la distancia siempre era la misma, no importa el ángulo desde el que lo intentara.

Estabas ahí, sólo estabas. No importaba si cambiaba, no importaba si te llamaba. Todos mis intentos, la distancia los negaba. La distancia te protegía como membrana, mi paciencia poco a poco se colmaba. Mis lágrimas no cambiaban tu dura porcelana. La distancia era mi única adversaria.

Estabas ahí, sólo estabas. Como el mal augurio o el recordatorio de lo que nunca pudo ser. Y viví con miedo entonces, pero ese miedo era lo que me mantenía de superar de una vez por todas a la distancia, mi vida seguía con su curso, pero yo quería saber que todo existió alguna vez; que de tus labios hubo una sonrisa y unas cuantas palabras hacia mí, que debía continuar por que todo eso existió y si así fue, existía también la posibilidad de vencer mi miedo a la derrota.

Estabas ahí, sólo estabas. Y yo intenté de todo entonces, pero nada funcionaba. La distancia nunca se acortaba.

Estabas ahí, sólo estabas. Tuve un sueño donde estabas ahí, sólo estabas. Pero cuando me desperté, tus brazos no me confortaban y la distancia nos separaba…

El tren (reflexiones)

Tras una charla sobre sentimientos, recuerdo aquél oscuro día soleado, donde descubrí tu figura por primera vez, en el vestido de girasoles y geranios que contrastaban perfectamente con el verde del pasto. Y me dices que el tren tras que se interpuso entre lo que se decían nuestras sonrisas realmente no existió; que ese era un campo abandonado donde el último tren que pasó llevaba consigo a Zapata y que todo fue una ilusión de mi mente por que no estaba listo para amarte.

Ahora mismo, que me invitas a tu boda me doy cuenta de que ya es demasiado tarde, que quizás todo fue una ilusión, porque pese a todo, los sentimientos siempre son mucho más fuertes que la razón y, si es necesario, tendré que pensar en formas alternativas a la vida para poder estar junto a ti. El tiempo siempre pasa y se apodera de todo, el tiempo es un fino velo que cubre las cosas y las deja como no disponibles para que te arrepientas y aprendas a decidir en el momento adecuado. Por que las oportunidades pasan en sus raíles, rápidas y nunca las vuelves a ver. El tiempo es el cruel amigo que de la forma más ruda intenta que te des cuenta de que hiciste mal y que la herida sigue abierta; que pese a todo, ese tren se llevó los últimos momentos de mi vida y traía consigo lo que pensaba era el momento perfecto para amarte.

Pero el tren era el tiempo. Y ahora mismo, noto como a la altura del corazón mi camisa se pone roja y tú solo me sonríes y me dices que no existes, pero que todo dolor viene con un buen recuerdo para amenizar la espera a la desesperación, entonces caigo en cuenta de que no todo es en vano, que si corrí al campo y estoy del lado de los girasoles y de los geranios es por algo. Es por que ahora espero el tren en su destino; espero que el tiempo vuelva a pasar y me traiga consigo a la vida que perdí.

Y el tren pasa.

Pero tú figura desvanece del otro lado.

***

Y pienso, pienso para que la herida no duela tanto mientras cierra. El mundo es grande y los trenes, necesarios. Para recuperarme me alimento de la esperanza de que en el camino de otro tren hay otro campo de girasoles y geranios, donde encontraré el destino que me espera. Sólo así pude haber madurado, dándome cuenta de que aunque el tiempo pase y las oportunidades con él, para las cosas que necesitas siempre hay una segunda oportunidad, si no, éste campo no tendría geranios y los girasoles no me estarían viendo.

Descubro aquella sonrisa, hablándome en medio del todo. "Corre". Me suspira el viento y yo corro siguiendo las vías del tren. Corro tras mi destino y las oportunidades que dejé atrás. Y el campo sigue, se acerca a la costa y los geranios y los girasoles aparecen y desaparecen, pero el campo y las vías del tren siempre están ahí.

Gracias por haberme mostrado la esperanza

Podría

Podría pasar mis dedos por tu espalda.
pero sólo recordaría lo mucho que me faltas,
en esta noche fría, donde tu ausencia me escalda.

Podría perderme y buscar tus besos,
pero sería rendirme tras tus ojos
y sentir lo más porfundo de tus huesos.

Podría simplemente recorrer tu cavidad,
pero entonces, el amor sería de gravedad
y yo sufriría por más de una eternidad.

Podría olvidarlo todo. Que esta noche insana,
es la última contigo, y qué pena;
me harás falta cuando suspire por la mañana.

Esperanza

Siendo un contacto supremo,
el de tus lágrimas de crisantemo,

me pregunto por qué lloras
en vez de reservarlo para bellas horas.

Deja que el silencio selle mi piel,
que en un beso se le impregne tu miel;

quiero sentir la fuerza que mueve a tu mundo,
llegar a tus pensamientos y aún más profundo.

El color desvanece en tu cara,
eres la muerte que por siempre tomara,

si la vida a mí volvería,
si al morder tu pezón cantaría...

El oscaso en el que éramos sólo un beso,
tu cuerpo entumecido como el yeso,

todo eso quedó tan atrás,
como tu ropa, en contacto veraz.

Ahora el crisantemo que cae de tus ojos,
me niega tras algunos despojos,

pero sonríes y tus besos distantes,
traspasaron mi pecho en unos instantes

me recorre en terciopelo todo tu tacto
y con la sangre de besos sellamos el pacto.

Tras un momento el cielo nocturno,
se nubla en el viaje a Saturno

y de nuestro ya rasgado ropaje
sólo queda en tus piernas encaje.

Conocí la vida en el tiempo eterno
al tocar tu piel de infame invierno.

Ahora vivo en ese momento sutil,
donde el amor rompe al marfil...

Hace mucho que no escribía, la última vez, fue en tu piel. Hace mucho de ello, pues partiste con mi inspiración. Ahora, miro con recelo la oscuridad y descubro en ella tu reflejo; volteo, con ímpetu, con júbilo, pero sólo descubro tu recuerdo y el último suspiro que me dejaste para que me embriagara de tu aroma.

Y así, embriagado del recuerdo, parto a la noche para buscarte. El tiempo, la noche, el júbilo, tu boca... ya todos me parecen concepto tan abstractos...

Me haces falta. Estoy tan habituado a tu boca, a tus besos... Me haces falta en la lluvia, cuando otras manos tocan mi piel, me haces falta en las noches, cuando en mi pecho no se derrama tu miel. Me haces falta, ahora que miro al cielo y la soledad no me parece tan alta...

Y es que contigo todo tenía otro significado, a veces intermedio y otras tan claro. Era pensar en el sol y descubrir tu sonrisa, pensar en la vida y descubrir a mi lengua corriendo en tus bosques. Tus ojos, siempre dispuestos a mostrarme otras realidades, a dejar que me ahogara en ellos para revivir cuando fundíamos nuestras respectivas soledades.

La lluvia cae. Llueve en el campo y las lombrices salen de las cenizas, rezumando desconcierto. La lluvia cae y de los techos salen los gemidos de una casa deshabitada en la que sólo queda mi recuerdo y tu fantasma. La lluvia también cae en mi alma y de ella no resulta si no un desfasado compás de los múltiples valses de los que se apoderaron nuestros cuerpos. Oscuro, necesario; ese sendero, la lluvia y tus besos. Descubrirme caminando lejos de casa, para buscarte y descubrirte corriendo a solapar tu ausencia en mi cama.

Escribo éstas líneas, escribo un Sol que sale de su escondite tras la blancura espumosa de las nubes y escribo un bello paisaje donde tú eres arcoíris, sol, y pájaros cantores. Escribo buscando tu cuerpo, esperando que las letras se junten y renazcas en mi mente, pero escribo porque te espero y no llegas, nunca llegas.

No sé cuántas veces he escrito ésta carta ya. Miro el calendario y descubro el tiempo que he pasado desde que las noches ya no existen. Desde que un día eterno de lluvia cubre el hogar donde me desprovisionaste de mi inspiración y mi soltería. La ausencia siempre es un día más y un día menos.

Esperar que llegues con la noche, pero, de todas formas, temerle a esa misma noche por que quizás lo único que haga sea anunciar que nunca regresarás y que la vida sigue sin tus besos en mi almohada. Siempre me encuentro pensando que vives en un lugar de noches inmortales, donde esperas que sea el Sol que te ilumine, pero, quizás te encuentres igual que yo; esperando, sólo esperando a la vida que no llega.

Pero, recuerdo que alguna vez viví, mi vida nunca inició con tu llegada, pero no tiene por qué terminar con tu partida. Que te hayas ido representa un nuevo comienzo, una nueva oportunidad de probar otros besos y de vivir mis noches en otro país lejano, quizás mientras espero en ésta tarde está iniciando el alba en el cuerpo que me pertence… Me toca ser estrella en el mar de otros eternos ojos.

La lluvia

Llueve, veo a la lluvia caer
cuento a las gotas tocar el suelo,
pero el número que he de atraer
es tan grande y evapora en el cielo.

Llueve, y una a una se van cayendo
las esperanzas de todo el mundo.
Al tocar tierra sueltan estruendo.
Y sus gritos duran un segundo...

Llueve, detras de este gran ventanal
y te veo correr tras las aguas.
Con ese compás siempre mundanal
vienen romances; noches ambiguas...

Llueve. Pero Nos mojamos así,
Mojamos toda nuestra desnudez,
empadamos de amor y frenesí
el deseo cae con más fluidez...

Quince...

Mira, si te pones a pensar, el número quince
no es cualquier número. Aquella cantidad exacta
es el número de veces que te hice y te deshice
hasta que te volvieras la figura más abstacta.
Quince besos fueron esos primeros que nos dimos
hasta que acabamos sobre el otro en tu habitación
a oscuras, quince veces fueron las que nos bebimos
cuando nuestro amor empezó como una gran función
¿Quince, recuerdas? Nos hicieron falta quince abrazos
Para que nuestros cuerpos encontraran un destino
Aquella vez me reflejé al fin en esos ojazos
y me perdí para siempre en su verde cristalino.
Quince días, y yo no puedo dejar de pensarte
incluso ahora mismo siento que te necesito.
Quience eternidades no bastarían para amarte
ni para reducir mi deseo tan infinito...

El otoño

El otoño
En tu pelo
Como suaves,
Pardas hojas.
Que se rompen
Al suave amor
De un roce
Oportuno
De nuestra piel.

El otoño
Y tus ojos
Atesoran
Amarillos
Y marrones.
El silbido
De éste viento
Que ya corre,
Por nosotros.

El otoño
Melancolía
Que renace
En un beso
Todo nuestro.
Y tu lengua
Ya me toma
Me recorre
Me enamora...

El otoño
Que expiramos,
En gemidos,
Tan eterna
Su soledad
Ya vivimos,
Ya corremos,
En otoño,
Amaremos....

Carta a la primer ausencia.

Escuchar el recuerdo de tus besos y después no ver sino que mi camino se niebla en el deseo. Y tu mano, o el recuerdo de tu mano, toca mi cuello y mi pecho, y el viento se arremolina tras ese recuerdo.
El sabor a miel de tu saliva, llevo tiempo sin escribirme sintiéndolo, era el aroma de tu piel cuando las gotas de mi sudor rodaban silenciosas por tus pezones, como canicas en el patio del recreo.
La finura de tus dedos, el eterno ritmo de un enamorado al tocar tu pecho; tu cuerpo, mi oscuro deseo.
Era verte y sentir perder mi corazón tras la existencia de ese solemne deseo. Descubrir tu cuerpo cada tarde, cada noche, cada día: a cada beso y enamorarme cuando con tu boca me hacías rozar el cielo.
Era verte, tan perdido, cruzando la calle, buscando ese recuerdo, tan placentero, que me has hecho saber que tienes de mi y sentir como perdían su cauce uno a uno mis latidos, para que finalmente el rio se desbordara y de ahí volviera a nacer ese deseo, junto con tu mirada y tu sonrisa sobre mí. 

Por que, finalmente, lo que amamos es el recuerdo, es aprenderte el rostro y la voz de la persona para que tu corazón palpite tras la distancia y sentir en retribución la alegría de darte cuenta de que lo que recuerdas, es la realidad. Nos recreábamos en nuestra mente, buscando sobrellevar la soledad. Extraño el no tener que extrañarte. Extraño cuando no eras un panorama difuso.

Era eso, tus besos, tus carias de lo que escribía hace tiempo. Eras tú. Me aprendía tu cuerpo y lo recorría tan suave con mi dedo, para darme cuenta cómo todo estaba en su lugar y fascinarme aún más por tu belleza. Era escribir en mi mente lo que me inspirabas, escribir en tu piel cómo me hacías sentir y susurrarte al oído lo que me gustaba de ti. La vida era otra, en tus brazos.

Ahora, todo es incierto. Es difícil decirlo, pero te extraño. Te imagino, te pienso, te sigo sintiendo. Esas palabras, ahora están colgadas. No como secándose para volverlas a usar, sino sonámbulas, olvidadas, inciertas, inútiles... perfectas. Se tendieron de un lazo imaginario tras tu indefinible partida. Esas palabras, ya no quedan más que sus esqueletos, se revuelven todas en mi mente y me forman a tu imagen, me describen tu aroma o tu tacto.

El tiempo se nos fue en urgencias, en caricias, en ver cuánto tiempo nos quedaba. El tiempo, te lo llevaste entero. Pero me dejaste los recuerdos; aunque, no sé qué me duele más. A veces, olvidar es necesario, es acomodar los besos, roces, caricias, suspiros y recuerdos en una cajita, cerrarla con llave y darse cuenta de que esa llave abre un nuevo anhelo. Otras veces, olvidar es no recordar, para que no duela tanto. Duele. Duele pensarte y ver que mi reloj ya no avanza, que me quedé en el segundo antes de que tus ojos verdes aparezcan, perdidos, buscando el recuerdo que guardas sobre mí... un recuerdo que ya no existe.

¿Te dolerá también? ¿Te dolerá tener el tiempo de una eternidad, pero gastarla en la incesante espera y búsqueda de algo que ni tú mismo sabes qué es? No los sé por eso, hoy de vuelta escribo.

Acariciar la sombre pensando en las ausencias, sorprenderme ahogándome en el mar como cuando nadaba en tu mirada, el recuerdo toma mi vida y yo, le dejo avanzar.

El recuerdo de tantas tardes que pasamos de prisa, pero que bien hicimos rendir, para recordarlos para siempre, el recuerdo de cuando el tiempo corría junto con nuestro deseo. Yo seguiré recordando, volveré a escribirte y, cuando sea necesario, volveré a inventarte por si renaces de mis letras. Ya todo fue y no queda nada. Miro el cielo y las hojas verdes que caen me recuerdan a tus ojos y las estrellas me hacen temblar; recuerdo cuando conté uno a uno los lunares de tu piel.

Me oculto en ésta noche y me cubro del recuerdo, del deseo. Vivo de eso y de la esperanza de que todo sea una vaga ilusión y regreses a mi lado. Vivo de eso y de, de vez en cuando, sentir la dulzura de tu ser al suave contacto de mi mano. No te busco porque temo que no existas, que no hayas sido más que el delirio en medio de mi deseo de compañía.

Un segundo, siempre es una ausencia, un suspiro, siempre es un recuerdo, y un cuerpo... un cuerpo siempre es mitad, sólo mitad. Me haces falta y te espero, espero aquello que no llega, espero ese segundo, ese suspiro, ese cuerpo que me digan que mi deseo existe.

Pero nada llega.

Nunca llega.

Más que tu recuerdo y una ausencia.

La libertad

Sigo soñando contigo.
El tiempo pasa, pero sigues en mi recuerdo.
Anoche soñé que éramos libres
y que volábamos cumbres,
ante el cielo y el mar, en el prado
volábamos y nos fundíamos en el ombligo.

Y tu recuerdo me sacía
pues ya casi no me escribes
tus cartas, las releo cada día
esperando, quemándome de hastía
por si mis cartas, aún las recibes,
por si la vida, deja de sentirse fría.

Pero el viento es sabio,
que recuerde con él tu perfume
no es magia, si no un presagio.
Quizás vengas a mi libertad en un naufragio,
toda esa vida se resume,
en un suspiro que por tu aroma cambio.

La libertad, me duele
es tan grande el camino
que no se por donde seguir
para volverte a vivir,
para que compartamos juntos el vino
y que mi pájaro contigo vuele.

La libertad, me inspira
mucho he recorrido,
y siempre te busco en el paisaje
quizás, tu fuiste tan fino brebaje,
que hoy la libertad me ha traido
al fin esa resaca que tu voz transpira.

Sigo soñando contigo,
todas las cosas que viví a tu lado,
empiezo a dudar de que fueran sueños,
ahora todo, son momentos extraños,
por que estoy despierto y no soñando,
quizás todo es un castigo...

Un castigo por ser libre,
por decidir soñarte,
quizás hoy el cementerio visite,
renegaste a la vida, en ese escondite
y yo estoy cansado de buscarte,
por que dejaste de ser libre.

La libertad, mi penitencia
por seguirte amando, cuando te has ido
pese a todo, sigo buscando tu aroma
desde que partiste, mi vida se desploma,
la vida, insípida me ha sabido,
desde que dejaste tu cuerpo y eres escencia.

La libertad, mi recuerdo
lo único que me queda de lo que fuimos,
te dejo éstas flores y unas lágrimas,
quizás te transpiren mi aroma y mis ánimas
yo muero y los dos huímos,
y mi libertad descansará en tu lado izquierdo.

No sé qué es lo que me atrae más de ti.

“Veo como escribes y me miras entre sensual y sonriente; mientras escucho el suave trazo de tu pluma al ser deslizada en el cuaderno que traes entre las manos y cubre tu pecho desnudo. Tu sonrisa me provoca. Quiero que sea sólo mía y que esboce unos cuantos besos para entretenernos un rato. Y qué decir de tus bragas... un suave toque y los conejitos se deslizarían, quizás asustados, entre tus piernas para revelar a un conejo aún mayor; un conejo, que aunque no es de chocolate, tiene ganas de ser comido, de que una lengua lo derrita y lo destace en pequeños trozos de placer.

Lentamente mueves un poco el cabello que te estorba para escribir lo que sea que te inspiro, porque eso me dejas entrever cada que posas sobre mis vellos tu provocadora mirada. Quizás tú estés pensando lo mismo que yo. Quizás y quieres que no sólo la tinta sea la que se corre sobre tu piel, la que te mancha y te mancilla. Quizás y quieres que escribamos juntos algo o que recitemos un orgasmo juntos. Quizás y lo que quieres es escribir encima mío.

Pero, por ahora, me tengo que conformar con que lo único nuestro que se toca sean las miradas; tan violentas se hacen el amor y cada uno pierde la concentración en el otro imaginando tan bellos panoramas; como el que tendría de ti desnuda sobre mi cama.

Ésta semioscuridad, tan propicia para tantas cosas, para llenarla con nuestras propias luces o para fundirnos en una misma oscuridad. Ahora repasas tu lengua sobre tus finos labios, quizás lo haces por que no te gusta tener sólo un par mojados o quizás para compensar el fino sudor que cae gota a gota de tus pezones y que incitan a morderlos, a que sean las gotas de lluvia que recibo, una a una, con la boca abierta en medio de una noche semioscura de lluvia.

Qué propia, si me permites decirlo, te queda esa erótica desnudez tan tuya, como si tu piel fuera tu vestido más elegante, como si fueras una escritora que se pone un vestido de coctel para escribir o vivir su mejor obra. Esa desnudez, tu gargantilla imaginaria de deseo y tu onírico taconeo mientras te conduzco hacia el sueño en el que te desgarro lo ya desvestido y tu ligeramente haces como que te niegas mientras e involuntariamente abres poco a poco las piernas y los labios esperando tu deseo… Me atraes. Sí, sin duda.

No sé qué me atrae más de ti. Que estés escribiendo éstas líneas, o que estés por escribir como te quito la pluma y te penetro muy suavemente con ella para que yo pueda tatuarte mi propia historia"

Puedo escribir los versos más tristes ésta noche

Basado en el poema de Pablo Neruda del mismo nombre

Puedo escribir los versos más tristes ésta noche.
Puedo escribir las cataratas que emanan de tus tristes, verdes ojos
Puedo escribir como van en caída libre hacia el olvido.
Puedo escribir como me empapo en ellas desde tus senos.

Puedo escribir los versos más tristes esta noche.
Puedo escribir a tus manos que se destejen de las mías
Puedo escribirme intentando tocarlas, sólo para ver como sus cenizas se desvanecen en el viento
Puedo escribirme alcanzándolas, para despertarme del sueño y esparcirlas junto con tu cuerpo al mar.

Puedo escribir los versos más tristes ésta noche. 

Puedo escribir al Sol, que no deja descansar al bosque o 

puedo escribir a tu recuerdo, que no se olvida en mi goce... 

Puedo escribir nuestros días, pero las palabras sólo se juntarían en melancolía. 

Puedo escribir nuestras noches, pero, todo terminaría como los versos de ésta noche...

Puedo escribir cómo los versos degeneran poco a poco, en tu mirada o en tu recuerdo o en tu besos, 

puedo escribirte y describirte, pero al pegarme al papel, no sentiría tu aliento sobre mi piel.
Puedo escribir los versos más tristes ésta noche. 

Puedo recitarlos mañana, para conmemorar tu muerte y el nacimiento de un amor eterno

Puedo escribir los versos más tristes ésta noche,

puedo escribir como te quiero.

Puedo escribir cómo te sigo imaginando, pese a que sé que ya no te tengo y que descansas en el filo de la guadaña de la muerte.
Puedo escribirme a mí, por que ahora que me faltas es cuando te quiero.

Puedo escribir los versos más tristes ésta noche,

debajo de la luna, por encima de tu tumba,

puedo escribir como yo muero.

puedo escribir; me dejaste triste en una eterna noche, puedo escribirte en verso.
Puedo escribir los versos más tristes de ésta noche....

Un roce

Un roce
súbito
de la piel

Un roce
eterno
de labios

Un roce
corpóreo
y fugaz.

Un roce;
momento
de intuición

Un roce:
miradas
se tocan

Un roce:
dos almas
se aman.

Y besarte y llenarme del elíxir de la vida…

Llegar a ti, desde la oscuridad de la soledad, dispuesto a que me tomes y a que los segundos nos duren más que la eternidad. Llegar a ti, en la completa embriaguez del sentimiento de aventura y deseo sincero que me inspiras. Llegar para recorrer tus selvas y lentamente descarnarte desde un beso para admirar los profundos ríos de sangre en los que se encuentran los cimientos del mundo.

Y besarte y llenarme del elixir de la vida. 

Y besarte y vivir en ti y en mí y que empecemos a ser dos enamorados que se conocen lentamente en el fino hilo de una luz crepuscular que entra por la ventana y que te traspasa, dejando a contraluz mi silueta tras la excelsa transparencia de tu belleza. 

Una transparencia tan bella que me recuerda al mar y yo me reflejo en tu mar, todo para ahogarme en la dilatación de tus ojos infinitos, desde los que veo mi reflexión y al mundo entero, un mundo que se desvanece momentáneamente entonces en tus pupilas me veo infinitamente, y ya no existe nada más allá de la eternidad infinita de tu belleza.

Y besarte y llenarme del elíxir de la vida. 

Y besarte y olvidar que el tiempo fluye más allá de nosotros, que la Luna cubre la ventana con su bello panorama, pero ambos estamos lo suficientemente ciegos por el fino hilo de la luz del amor como para pensar que existe un mundo más allá de nosotros. 

Sentir como me rodeas y me tomas con ese calor que arde en cada uno de mis poros y que el mundo estallen en tus brazos, cuando gemimos, cuando nos amamos, cuando teas un segundo de besos fugaces llegamos a las estrellas y entonces muero en tus brazos para renacer con el aliento se tu boca.

Y besarte y llenarme del elixir de la vida. 

Y besarte, como si fueras un palíndromo; de arriba hacia abajo y de atrás para adelante. Besar cada uno de los rincones donde alguna vez desearon mis suspiros, pero que ahora me pertenecen para siempre. Sentir el roce de tu fina piel, los hilos que te componen y los hilos que saltan y que forman las más bellas selvas; vírgenes hasta el anunciado contacto de mi saliva.

Ver cómo nuestras almas se funden y de ellas no resulta si no la mezcla de tu perfume y mi sudor, justicia como el olor que tenemos impregnado en nuestra piel y en nuestro sexo. Un olor tan único como el rocío de todas las flores en la mañana, un olor a deseo, a ansias mortíferas, un olor comparable con el olor de la Luna, que intenta hacerse un hueco en tu belleza para poder existir, aunque sea momentáneamente.

Y besarte y llenarme del elixir de la vida.

Y besarte, hasta el alma, hasta ahogarme en el mar de tus infinitos olas o hasta renacer en la reflexión infinita de tus pupilas. Besarte para sobrepasar la humedad que cae más afuera de donde existimos; donde nada existe. 

Creer entonces en que lo bello es realmente bello y no tergiversaciones del poeta, creer que eres la más excelsa poesía jamás creada, o que la poesía fue creada para intentar imitar tu belleza transparente. Recorrer las esquinas de tu cuerpo, y que me pertenezcas en aliento, en sombra y en suspiro. Para entonces, ya nos conocemos a la perfección y nos reinventamos el uno al otro con los ojos entre cerrados, pero yo sólo soy capaz de intentar hacer poesía de tu belleza, de intentar imitar tu bella transparencia.

Y besarte y llenarme del elixir de la vida.

Y besarte, tocar tu sexo con mis labios, tocarlo, húmedo entre mis manos, listo para el sentir de mi frío, para que mi boca le tome desde afuera, y conocer el más puro brebaje que se junta en los ríos donde se cimienta el mundo. La belleza destilada, libre de toda sustancia.

Vivir así, pasar la noche, el día y la vida; vivir de amores sinceros que no dejan si no la oscuridad de una oportunidad que fue y que nos cautivó, invitándonos a partir de este mundo y encontrarnos cada uno a la distancia perfecta para un beso; de extremo a extremo de la galaxia. Pero tu transparencia lo domina todo, te reflejas en cada cuerpo que intenta imitar al tuyo y yo no hago nada sino extasiarme, esperar a que las distancias se acorten y que de vuelta nuestras almas se superpongan.

Y besarte y llenarme del elixir de la vida.

Y besarte para recordar que existo y que las distancias son sólo pretextos para poder amarnos, que el único impedimento es el tiempo, que se cuece lento dentro de la olla humeante de nuestra pasión, que está próximo de morir y dejarnos en paz, amándonos.

Vivir así, en tus brazos cuando nada más que tú me importa, cuando escucho los claros susurros de tu voz resonando en cada uno de mis huesos, cuando escucho a los ríos correr y a las estrellas sonreírnos. Evitar pensar que existe vida más allá de nosotros, para poder volverte a amar, para conocer los límites de tu belleza y tocarlos, ya imaginados, con mi dedo y humedecerme entonces del rocío que destilan las flores intentando imitar tu saliva, que ahora recorre mi garganta.

Y besarte y llenarme del elixir de la vida.

Y besarte entre sonrisas. Esa sonrisa que siempre alumbra el camino que me pones para que llegue a ti desde tu cuerpo. Una sonrisa tejida con los hilos con los que después se tejió la Luna, una sonrisa bordada con perfección para admirarla entre besos.

Eres mi reflejo en el eterno mar, eres el perfume en el que me ahogo cuando me cubro de sudor y agua salada, eres la Luna que me observa y eres el silencio que me encanta. El silencio que me enamora por siempre, con sus insinuaciones, con sus líneas entre espacios. El silencio que te digo, que te prestigia y que te impregno en la piel minutos a minuto de éste amor. 

Y besarte y llenarme del elixir de la vida…

Y besarte y vivir para ser un reflejo de tus eternos ojos…

Si no eres el vino que yo bebo

Si no eres el vino que yo bebo,
dime que otra explicación daría,
a que te sienta, a que tu aliento
que me calentaba y me cubría
descubra tu figura en el puerto.

Si no eres el vino que yo bebo,
si las que miro no son estrellas,
entonces yo no observo éste cielo
y en la playa no marcan mis huellas
y ningún pez morderá mi anzuelo

Si no eres el vino que yo bebo,
¿por qué te escucho al venir el viento?
¿Cómo escucho al mar y su gruñido?
¿Qué aroma me deja tan sediento?
¿Es tú recuerdo al que he sonreído?

Si no eres el vino que yo bebo,
yo me perdí eterno en la locura
si tu sabor no es el de dulzura
no tiene caso ésta mi aventura,
si no eres el vino que yo bebo...

Las Dudas, La Nada, la Imaginación y nosotros.

Después de noches de pasiones oscuras, de momentos de arrepentimiento en donde ambos compartimos el instantáneo placer que parecía tan eterno suspiro, nos encontramos en medio de la mañana.

O quizás debería decir, nos reencontramos, porque esa noche fue en la que nuestros caminos se cruzaron, tan iguales y nos vinieron a decir que quizás ante todo, había una salvación. Pero aprovechamos la precaución de un semáforo en ámbar, para disfrutar del panorama de la ciudad, así, ambos bajamos de los caballos que tan rápidos nos conducían hacia Nada, hacia ninguna parte, pero hacia el inicio de todo, porque finalmente nosotros acabamos donde alguna vez iniciamos la vida; en esa Nada instantánea que nos empeñamos en recrear cada vez que hacemos el amor, cada vez que la noche nos cruza y nos intersecta con otra persona, cada vez que el semáforo se pone ámbar y nosotros aprovechamos para, con los seis sentidos, describirnos a nosotros mismos el panorama de una ciudad creciente, de un campo distante, o quizás de una Nada que inicia o que termina. Así es como nos encontramos. Los caballos nos esperaban, tomando la distancia y privacidad que requeríamos y nuestros besos completaban las historias que a medias iniciábamos para tomar bocanadas de aire y del perfume del otro en medio de los besos. Quizás eso era la vida al fin y al cabo. Un perfume color ámbar, una espera minuciosa que parece tan eterna como un suspiro pero que no hace nada más que apaciguarnos un momento de esa Nada que buscamos, a la que viajamos en caballos o barcos o naves aéreas. Tanto tiempo entonces, tan poco tiempo que parece ahora, pero bien lo supimos hacer rendir. 

Nos detuvimos entre besos, para encontrarnos y encontrar la Nada a la que íbamos en el cuerpo del otro. Y es que quizás, la Nada en realidad es una espera color ámbar y bajo ese pensamiento temeroso, lo dimos todo al otro, nos ofrecimos y nos sacrificamos, por si del ámbar salía un rojo que nos impedía continuar tan acelerádamente como lo habíamos hecho hasta ahora.

Recorrimos a pié distancias imaginarias, que no eran sino un reflejo de las distancias que recorríamos a besos en el cuerpo del otro, para encontrar a aquél con el que nos habíamos intersectado y a nosotros mismos y al panorama de una espera color ámbar.

Todo podía pasar, pero pasó Nada. Nada más que el disfrute propio del placer. Nuestros seis sentidos terminaron extasiados; esperar siempre es bueno.

Las esperas nos hacen recapacitar, pensar si es mejor apresurarse por si el ámbar se torna rojo o tomar las cosas más lentas por si el ámbar se torna verde. Finalmente, una espera nos invita a reconsiderar si el panorama es el indicado en nuestra vida o si deberíamos tomar el próximo retorno, o quizás, dejar el caballo y tomar un barco o una nave aérea para continuar nuestro camino hacia la Nada.

Pero, finalmente, pasa nada. No hay prisa. Nosotros mismos nos apresuramos, por que valoramos tan poco nuestra vida que queremos regresar al inicio, dar una vuelta en círculo porque no tenemos el valor suficiente para mirar atrás, a la neblina de nuestro pasado, que en nuestra mente algunas veces se ve tan clara, pero es producto de nuestra imaginación.

Esa imaginación... muchos piensan que la vamos perdiendo con el tiempo pero, realmente, es un recurso no renovable que gastamos en llenar los huecos de aquellas cosas que olvidamos con el tiempo y que no nos atrevemos a indicarle a nuestro caballo que regrese a vivirlas, por el miedo, por la presión mental de llegar a la Nada, por el miedo a la Nada a la que sin darnos cuenta nos conducimos tan rápidamente...

Quizás debería callarme y disfrutar de tu cuerpo. Pero, sencillamente, no puedo. Porque esta intersección, la espera color ámbar, es el conocimiento. Ahora que te bebo beso a beso, tan léntamente, compartimos juntos el conocimiento que propicia a estas reflexiones. Las esperas, las intersecciones, son los reflexiones, el compartir los detalles de la Nada para tener menos miedo a ella, para desacelerarnos un poco y poder disfrutar de la vida, del panorama desde nuestro caballo, en vez de querer dirigirnos tan rápidamente a la Nada para acabar con el suplicio y la curiosidad de no saber que es.

Pero la Nada, es tu cuerpo. Es mi cuerpo. Son éstos besos. No hay Nada que temer. No hay Nada a la cuál temerle. Si te detienes a pensarlo, si todo camino conduce a una Nada personal, entonces no deberíamos de estar llorando, porque nuestras lágrimas son Nada, incluso, nosotros mismos no somos nada si no el recuerdo de nuestro pasado, un pasado imaginado, porque ahora que recorremos a besos nuestro pasado, no queremos mirarnos en el río, por miedo a que no seamos los huecos llenados por nuestra imaginación si no una Nada eterna. Ese es nuestro miedo, por eso cada día al despertarnos nos miramos al espejo, para asegurarnos de que somos algo y Nada. 

Ahora mismo, no estamos desnudos, estamos cubiertos por la Nada del amanecer mientras el semáforo de la vida sigue en ámbar. Hasta que dejemos de imaginarnos, no podremos continuar, pero quizás, ésta espera sea nuestra Nada. Quizás la Nada que imaginamos realmente no sea nada y sea un punto eterno de reflexión, un espejo en las cuatro dimensiones que nos refleja en el pasado, en el presente y en el futuro de la Nada, pero que nuestra imaginación intenta controlar para que no nos refleje tan perfectamente.

Quizás este suspiro es la Nada que temíamos, quizás nada es Nada. Quizás deberíamos cerrar los ojos y dejar que nuestra imaginación recree la última noche, la noche que pasamos juntos, la noche en la que nos encontramos, nos intersectamos, nos reencontramos y nos descubrimos como la Nada que somos.

Porque la Nada, somos nosotros, los cuerpos que aman. Y la Nada, son los besos que cubrieron nuestro cuerpo de la muerte, la vida y la Nada que buscábamos... 

Volvamos a acobijarnos, de la noche, ahí perderemos toda percepción de lo que somos, o de lo que nos imaginamos ser, por el temor de darnos cuenta de que somos la Nada que tememos...

Ahora, el momento es eterno. Ahora, ya no queda Nada. Ni Nada que perder.Después de noches de pasiones oscuras, de momentos de arrepentimiento en donde ambos compartimos el instantáneo placer que parecía tan eterno suspiro, nos encontramos en medio de la mañana.

O quizás debería decir, nos reencontramos, porque esa noche fue en la que nuestros caminos se cruzaron, tan iguales y nos vinieron a decir que quizás ante todo, había una salvación. Pero aprovechamos la precaución de un semáforo en ámbar, para disfrutar del panorama de la ciudad, así, ambos bajamos de los caballos que tan rápidos nos conducían hacia Nada, hacia ninguna parte, pero hacia el inicio de todo, porque finalmente nosotros acabamos donde alguna vez iniciamos la vida; en esa Nada instantánea que nos empeñamos en recrear cada vez que hacemos el amor, cada vez que la noche nos cruza y nos intersecta con otra persona, cada vez que el semáforo se pone ámbar y nosotros aprovechamos para, con los seis sentidos, describirnos a nosotros mismos el panorama de una ciudad creciente, de un campo distante, o quizás de una Nada que inicia o que termina. Así es como nos encontramos. Los caballos nos esperaban, tomando la distancia y privacidad que requeríamos y nuestros besos completaban las historias que a medias iniciábamos para tomar bocanadas de aire y del perfume del otro en medio de los besos. Quizás eso era la vida al fin y al cabo. Un perfume color ámbar, una espera minuciosa que parece tan eterna como un suspiro pero que no hace nada más que apaciguarnos un momento de esa Nada que buscamos, a la que viajamos en caballos o barcos o naves aéreas. Tanto tiempo entonces, tan poco tiempo que parece ahora, pero bien lo supimos hacer rendir. 

Nos detuvimos entre besos, para encontrarnos y encontrar la Nada a la que íbamos en el cuerpo del otro. Y es que quizás, la Nada en realidad es una espera color ámbar y bajo ese pensamiento temeroso, lo dimos todo al otro, nos ofrecimos y nos sacrificamos, por si del ámbar salía un rojo que nos impedía continuar tan acelerádamente como lo habíamos hecho hasta ahora.

Recorrimos a pié distancias imaginarias, que no eran sino un reflejo de las distancias que recorríamos a besos en el cuerpo del otro, para encontrar a aquél con el que nos habíamos intersectado y a nosotros mismos y al panorama de una espera color ámbar.

Todo podía pasar, pero pasó Nada. Nada más que el disfrute propio del placer. Nuestros seis sentidos terminaron extasiados; esperar siempre es bueno.

Las esperas nos hacen recapacitar, pensar si es mejor apresurarse por si el ámbar se torna rojo o tomar las cosas más lentas por si el ámbar se torna verde. Finalmente, una espera nos invita a reconsiderar si el panorama es el indicado en nuestra vida o si deberíamos tomar el próximo retorno, o quizás, dejar el caballo y tomar un barco o una nave aérea para continuar nuestro camino hacia la Nada.

Pero, finalmente, pasa nada. No hay prisa. Nosotros mismos nos apresuramos, por que valoramos tan poco nuestra vida que queremos regresar al inicio, dar una vuelta en círculo porque no tenemos el valor suficiente para mirar atrás, a la neblina de nuestro pasado, que en nuestra mente algunas veces se ve tan clara, pero es producto de nuestra imaginación.

Esa imaginación... muchos piensan que la vamos perdiendo con el tiempo pero, realmente, es un recurso no renovable que gastamos en llenar los huecos de aquellas cosas que olvidamos con el tiempo y que no nos atrevemos a indicarle a nuestro caballo que regrese a vivirlas, por el miedo, por la presión mental de llegar a la Nada, por el miedo a la Nada a la que sin darnos cuenta nos conducimos tan rápidamente...

Quizás debería callarme y disfrutar de tu cuerpo. Pero, sencillamente, no puedo. Porque esta intersección, la espera color ámbar, es el conocimiento. Ahora que te bebo beso a beso, tan léntamente, compartimos juntos el conocimiento que propicia a estas reflexiones. Las esperas, las intersecciones, son los reflexiones, el compartir los detalles de la Nada para tener menos miedo a ella, para desacelerarnos un poco y poder disfrutar de la vida, del panorama desde nuestro caballo, en vez de querer dirigirnos tan rápidamente a la Nada para acabar con el suplicio y la curiosidad de no saber que es.

Pero la Nada, es tu cuerpo. Es mi cuerpo. Son éstos besos. No hay Nada que temer. No hay Nada a la cuál temerle. Si te detienes a pensarlo, si todo camino conduce a una Nada personal, entonces no deberíamos de estar llorando, porque nuestras lágrimas son Nada, incluso, nosotros mismos no somos nada si no el recuerdo de nuestro pasado, un pasado imaginado, porque ahora que recorremos a besos nuestro pasado, no queremos mirarnos en el río, por miedo a que no seamos los huecos llenados por nuestra imaginación si no una Nada eterna. Ese es nuestro miedo, por eso cada día al despertarnos nos miramos al espejo, para asegurarnos de que somos algo y Nada. 

Ahora mismo, no estamos desnudos, estamos cubiertos por la Nada del amanecer mientras el semáforo de la vida sigue en ámbar. Hasta que dejemos de imaginarnos, no podremos continuar, pero quizás, ésta espera sea nuestra Nada. Quizás la Nada que imaginamos realmente no sea nada y sea un punto eterno de reflexión, un espejo en las cuatro dimensiones que nos refleja en el pasado, en el presente y en el futuro de la Nada, pero que nuestra imaginación intenta controlar para que no nos refleje tan perfectamente.

Quizás este suspiro es la Nada que temíamos, quizás nada es Nada. Quizás deberíamos cerrar los ojos y dejar que nuestra imaginación recree la última noche, la noche que pasamos juntos, la noche en la que nos encontramos, nos intersectamos, nos reencontramos y nos descubrimos como la Nada que somos.

Porque la Nada, somos nosotros, los cuerpos que aman. Y la Nada, son los besos que cubrieron nuestro cuerpo de la muerte, la vida y la Nada que buscábamos... 

Volvamos a acobijarnos, de la noche, ahí perderemos toda percepción de lo que somos, o de lo que nos imaginamos ser, por el temor de darnos cuenta de que somos la Nada que tememos...

Ahora, el momento es eterno. Ahora, ya no queda Nada. Ni Nada que perder.